poesia contempolivre

PRAZERES

2012-02-05T12:45:00.000-08:00

Cozinhava um delicioso strogonoff , ouvindo uma coletânea dos Doors – Light my Fire, enquanto meu cachorro Marllow, um spaniel preguiçoso está esparramado na porta com se fora um tapete de peles. Minha biblioteca, que acabei de pintar com um lilás fosco, aguarda; não completamente bagunçada, porém um pouco desajeitada. Lá fora, os “irmãos” realizam um desses cultos ao ar livre. Está quente e é um domingo sem final de campeonato. Mais tarde um pequeno bolo entre os amigos marcará mais um ano de vida completado por meu pai. Entre os livros e a panela, volta para incrementar o tempero da carne com um curry e constato pela quarta vez que não comprei coentro. A coletânea já está em “Raiders on the storm”. Um aroma muito bom penetra minhas narinas no mesmo instante em que uma confusão de sons entre minha música e o culto dos irmãos se junta ao caos de um domingo movimentado. Meu estômago reclama do horário avançado. Outro cachorro late ao portão simultaneamente a pergunta de minha mãe: “ já almoçaram?”. Respondo que estou cozinhando. O cachorro continua a latir até que ela se afasta. Estou quase pronto – talvez eu ouça Miles Davis enquanto saboreio um bom prato com um tinto Saint German. Termino a refeição com uma satisfação solitária. A preguiça do meu spaniel que continua deitado no limiar da porta começa a me contagiar. Com uma sonolência morosa, fito uma gravura da esfinge de Gizé na parede a minha frente. “The end” é a faixa final da coletânea. “This is the end”.

poesia contempolivre: REQUIEM

2012-02-02T14:38:00.000-08:00

poesia contempolivre: REQUIEM

MEU CORPO PERGUNTA

2012-02-02T14:35:00.000-08:00

Se pudesse te impressionar com poesia
Seria ela gratuíta?
Ou de valor se revestiria?
O que teu corpo
Desnudado
me diria?

REQUIEM

2012-02-02T14:24:00.000-08:00

Sobre teu corpo de papiro nu
Sobre a seda chinesa de tua penugem eriçada
escreverei meu último poema
com versos contados em que não caíbam mais palavras.

E com o artifício de meus dedos em tinta
Serei o artesão do verso perfeito e ditoso
A sorver o divino néctar de teus amores.

E ao alvorecer de um novo dia estarás
Pasmada na embriaguez de toda minha arte
que se esvaiu em apenas um crepúsculo,
e consumiu-se em nossos suspiros e lamúrias,
na perfeita fusão do artista e sua esgotada arte.

Depois de teu corpo inteiro consumido em versos
Não há poesia que se falar ou canção para se cantar.

LOVE STRANGE

2011-03-20T17:30:00.000-07:00

Gostosinha como só a mulher alheia consegue ser
A garota desliza com seus quadris em volta
Dos livros novinhos de cheiros diferentes como um jardim
Sob o luar do inicio da primavera.
As luzes artificiais parecem perfeitas
Como perfeitas as flores como perfeita a lua
Como perfeita a noite com a lua
Perfeito espelho a refletir-te perfeita mulher
Tão gostosinha ao redor dos livros
Como só a mulher alheia tem que ser
Vejo-te de um relance quase perdido
[ caso continuasse a ler.

SOBRE MUDANÇA

2011-03-20T17:26:00.000-07:00

Decidi e essa é – nem tanto a palavra – ; mas a atitude que dá ou procura um novo sentido para a vida, como se a vida dela carecesse para se metamorfosear. Tenho novas borboletas! Decidi aprender francês, interesse que já me levara a começar um curso a tempos atrás e interrompe-lo por motivo que não foi a falta de vontade. Decidi aprender a preparar um prato novo. Uma sugestão: não sei “fazer” o “um” feijão e isso não quer dizer que eu via fazer feijão. Apesar de eu já ter me gabado de um simples arroz, do macarrão alho e óleo com alguns ingredientes a mais e de um strogonoff simples, mas realmente delicioso e de ter deixado algumas senhoritas com água na boca; não sou cozinheiro. Ah, já ia me esquecendo! Também faço uma omelete com mussarela – e bem sei que não é assim que se escreve – que realmente é muito boa. A mudança já está aqui, mas de modo ainda muito incipiente. A ‘decisão’ de decidir mudar já foi tomada. Espero sinceramente que ela adquira força cada vez mais crescente e atinja magnitudes nunca alcançadas por minha vontade que sempre fraquejou em meio aos obstáculos e as inúmeras frustrações. Quero dizer, ou melhor, esclarecer que tal semente de casualidade a produzir tais frutos foi implantada de modo sincero e apaixonante por uma mulher, radiante como o por do sol no coliseu de Roma ou as luzes que convidam à noite sob a gigantesca torre Eiffel. O paraíso está logo adiante, mas acredito que seja necessário passar pelo inferno e pelo purgatório do cotidiano amadurecer com suas arrasadoras correntes mornas.

FIM DE NOITE

2011-03-20T17:08:00.000-07:00

No término do dia que se chama hoje
Em que a noite transparecia ao vento frio
Olho para o espelho das prateleiras
Que refletem uma porção da minha alma
No ar que respiro, nos sons que me invadem
Imersos nos encartes compact disc.

[Fui a livraria] e em meio a multidão
que fluía hipnotizada, apenas um rosto eu via
O rosto daquela doce lembrança, escarafunchado
Em minhas partes intimas e secretas, repleta
Da minha excitação que caminha
Sobre o tapete quadriculado do jogo cruel.
Sim, hoje fui a livraria e seu rosto era.
O único que eu via no meu mar de solidão.

DESCONFORTO

2011-03-18T07:13:00.001-07:00

Não sei se você já se sentiu assim, mas hoje – como é até comum – não estou cansado dos outros. Estou, ou sinto-me cansado de mim mesmo. Alguma coisa aqui dentro, talvez minha alma ou uma coisa que se chama coração esteja clamando desesperadamente por silêncio e talvez esse seja o modos operandi mais improvável para se alcançar silêncio. Ao dormir eu planejei como acordar. Acionei o dispositivo eletrônico de um celular que não é meu, coloquei o pijama recém lavado e ainda com uma fragrância suave de amaciante e por fim recostei a cabeça no travesseiro desconfortável comprado numa liquidação. Se quer ouvi o despertador com sua sonoridade irritante escolhida propositalmente para evitar a vontade de ignorá-lo e continuar dormindo. Sinto-me como Zeus quando Prometeu lhe roubou o fogo do conhecimento divino. Esqueçam. Talvez a figura seja entendida melhor de modo inverso; dessa forma, me sinto como Prometeu ao ser punido por roubar o fogo de Zeus. Sofro e é por causa do fogo, seja em qual ordem for e isso torna o sono uma pequena tormenta, uma batalha desesperada do inconsciente para compor um retrato com milhares de fragmentos.

CIRCUNSTANCIAL

2011-03-14T06:17:00.000-07:00

Hoje, presenciei uma injustiça sendo cometida. Não! Muito mais que uma injustiça, utilizando a maçante linguagem jurídica: houve elemento típico, um crime propriamente dito, mas resolvi ignorar apesar de todos os consequentes problemas noturnos de consciência. Talvez pela simples conveniência de não perder o ônibus e ter que esperar o próximo.
Três homens que hodiernamente exercem uma profissão ou atividade de relevante valor social. Eram coletores de lixo, comumente chamados de "lixeiros"; palavra ou substantivo que significaria, numa terminologia científica mais acurada, mais técnica: "especialista, pessoa capaz de lidar ou utilizar o lixo de forma eficiente.
Os três homens perseguiram o pobre mendigo no decubito do calçamento público por aproximadamente dez metros, até que um dos três, num chute certeiro, acompanhado do ligeiro estender dos braços, conseguiu deter o miserable numa semi imobilização. O trio começou a espancar aquele ser que a vista dos diversos olhares que passavam, que aguardavam um ônibus qualquer, ou que simplesmente transitavam sem objetivo algum, parados a frente de um bar, desperdiçando o tempo e as palavras em qualquer discussão tola. Aquela coisa cinzenta e inodora - na perspectiva do meu ponto de observação - se contorcia e urrava, intercalando um abafado pedido de socorro que se perdia em meio aos socos e pontapés, enquanto todos, incluindo este narrador, absorviam a cena que se desenrolava,atônitos com o transcorrido injusto. A brutalidade da cena estava ali; clara e evidente diante de nossos olhos. Uma covardia inebriante e contagiosa se espalhou pelo ar junto com o zunido dos automóveis.
Eu poderia ter tentado coibir a agressão; ter filmado com meu moderno celular e sua sofisticada câmera digital; poderia ter chamado a polícia, denunciado o crime e ter produzido depoimento para eventual processo, mas eu fiz a escolha mais fácil, prática e frouxa do ponto de vista moral que foi não perder meu ônibus que parara diante de mim.
Embarquei no exato momento em que a bota pesada de um dos agressores pressionava a cabeça imóvel da pobre vítima sobre o concreto do calçamento.
Sob todos os aspéctos, a vitima me parece, no exato momento em que escrevo, mais digna que eu.

Saudades de VÊNUS

2011-02-13T14:38:00.000-08:00

Diante dos meus olhos paira o negro dos teus cabelos
Na distância de um abraço e num percurso de abismo.

A impossibilidade de beijar-te trespassa meu coração
Numa tortura de horas continuadas na morna lentidão
abrangendo teu cheiro; o toque dos dedos; o feitiço dos lábios.

Me possui aquela ansiedade como se diante de ti
Eu me despisse com todos os meus sonhos a mostra;
Apenas como se pensar na tua presença me suprisse
Do desejo pulsante que desfigura toda lógica e razão.

Mas estás tão presente quanto a névoa vista e não tocada
Dispersada quando tateamos nos caminhos das cintilâncias.

Teu corpo atravessa meus conceitos de pura e ideal beleza
Atingindo a perfeição da Vênus de Milo banhada do solstício.

O teu seio palpita com a descoberta dos sabores ocultos
Como se minhas mãos foram as formas que o moldaram já.

Onde estivesses, quisera tua pele impregnada de mim
Da minha ânsia dissimulada, do meu delírio desejoso!

Na tua ausência minha saudade se distrai na vontade
De apoderar-se do futuro e te trazer ao meu instante
e possuir-te enquanto desaparecem as sombras do aqui.

BREVE DESPEDIDA

2011-02-13T14:35:00.000-08:00

Gostaria de ser areia da praia
A ponta de lança dos raios solares
O mormaço no vento que sopra
O cristal salgado nas ondas a crepitar
para marcar tua alma e teu corpo impregnar.

FOR MY SOUL

2010-12-30T08:03:00.000-08:00

Estava dividido qual ponte Kafkiana
entre a biografia de Virgínia Woolf
e a composição de tua expressão retrátil;
procurando compreender teu paradoxo
ao lembrar teus solos harmoniosos e de,
nunca ver-te a ler romances amorosos.

Temo que sejas tão contraditória entre
teus projetos e o poema concreto do agora
quanto o retrato "Dora" de Picasso
sob o mantra de teus clowns azuis.

Aquele "o beijo" 'stá gravado num abstrato
oculto do mundo e presente na memória
na infinitude de todos os beijos a vir.

Todos os livros tem ainda um cheiro distinto
cada um; um espelho cego de mágoas obscurecidas
no nervosismo a en-feiar vossos passos na
[sandália preta
de la niña artista que siempre fuera.

Passei a ser inquirido por causa dos teus olhos
de teus óculos primeiros ainda que são
uma armação em vermelho sobre o rubro
a contornar o acabamento de "uma mente brilhante".

Se nunca concordei com tuas dedicatórias
foi a humildade bruta e possuída
d'um juízo lato e dissimulado pelo Eros.

La tu misiqué se há transformado ao ponto
de tornar-se cousa outra mais profunda que
todos os perguntamentos da adolescência tua
mente; mutando-se a ponto de não reconhecer
[teu corpo.

Houve um momento em que perdestes todas
[as direções
naquel'outro turbilhão de som e fúria
[aprofundada
nas cicatrizes e na torpe letra de ressequida
[árvore.

A tua presença tornou-se tão distante
quanto o contínuo fluxo de poetizar-te.

eu que sempre combati com as palavras
numa repetida e teimosa luta vã de fazer
minhas as tuas palavras na ironia de um prefácio.

Deu-se o matrimônio entre poesia e ideal
um finale, contínuo recomeçar qual ciclone
a distorção que se forja ao abrir-se com força
todas as janelas das possibilidades entre
o suicídio e escrever um romance moderno.

O CAVALO DE TRÓIA

2010-03-19T15:33:00.000-07:00

O homem atravessou a rua apressadamente, parecia atrasado par alguma coisa pelo modo como olhou para o relógio tirado do bolso, preso a uma corrente; talvez uma reunião, um encontro ou simplesmente porque resolvera consigo mesmo, um daqueles compromissos internos de não se atrasar, mesmo que não tivesse algo ou um horário específico para cumprir. Estancou na beirada do meio fio por um instinto contrário a sua voluntariedade, porque um veículo ao ultrapassar o farol vermelho quase o atropelou – pelo menos pode pressentir isso pelo vento que lhe tocou o rosto. O homem mexeu os lábios numa espécie indecifrável de resmungo por baixo do bigode espesso. Algumas pessoas que liam o jornal enquanto tomavam café na Coffee Express da esquina repararam de viés quando o veículo cantarolou um sol oitavado, virando a esquerda em alta velocidade. Advertido por esse pequeno incidente, o homem olhou para a pista nas duas direções antes de atravessar a rua. Diminuiu o ritmo dos passos e ajeitou seu chapéu de feltro com a mão direita. Na mão esquerda, mais propriamente debaixo do braço esquerdo o homem trazia um livro e um jornal dobrado no meio a partir do dorso. Desaparecera toda pressa como se uma mágica ou algo sobrenatural tivesse feito desaparecer a agitação do coração que até aquele momento vinha mantendo os passos acelerados se bem que o homem não acreditasse nem em uma nem na outra. Talvez a parada brusca sobre a primeira linha da faixa de pedestres tenha produzido o efeito. Parou na frente da primeira banca de jornal, tirou o chapéu que deixava uma marca redonda permanente nos cabelos de um negro profundo e lustroso e analisou rapidamente as primeiras páginas e continuou; aparentemente contado os passos sobre a calçada de piso quadriculado preto e branco como um extenso tabuleiro de xadrez cujas peças eram inúmeras e descaracterizadas figuras humanas. Caminhou uns trinta metros e parou novamente do lado oposto da rua em que um pequeno grupo de manifestantes protestava em frente ao prédio de mármore – ou seria outro material? Para efeitos da nossa narrativa trata-se de mármore, mas é bem possível se questionar essa afirmação. O mármore bege parecia bem mais claro devido ao reflexo do sol, pois o dia ia por volta das quatro e meia da tarde. De um lado os manifestantes produziam um zunido indecifrável e do outro lado – diga-se na mesma calçada – guardas em uniformes azul escuro; amarrotados combinados com bonés da mesma cor opaca. No meio dos manifestantes, duas faixas brancas com dizeres sem conexão, levantavam e se dobravam com o vento, desaparecendo no meio das pessoas. Passaram-se uns vinte minutos até que ema pequena multidão atravessou o viaduto e juntou-se aos demais, formando uma massa indistinta cujo zunido ainda indistinto triplicou. O tumulto sem forças em principio foi tomando maiores proporções até que desencadeou um conflito. Os guardas empurravam a multidão com cassetetes tentando impedir-lhes o avanço. O boné de um dos guardas voou sobre a multidão. Quando o homem percebeu que da direção oposta a que viera a multidão avançava uma tropa montada em cavalos fortes e resfolegantes, atravessou a rua rapidamente e juntou-se aos manifestantes que se agitavam em polvorosos frente aos empurrões dos guardas. Quando a tropa de choque foi incorporada à multidão recuou e cessaram as agressões. Até o barulho foi reduzido a um murmurar que observava o que se daria dali em diante. Sem saber quanto tempo se passara, o homem observava a estrutura gigantesca do prédio que se recolhia em sua cor natural na medida em que o céu se encolhia de sua claridade ao pôr do sol. Nada resolvido até o final da tarde, a multidão foi tomada pela fúria e o alvoroço disparou o ânimo do pequeno contingente policial. Um empurrão lançou um dos manifestantes sobre um dos guardas montados e os cavalos se agitaram num efeito dominó desenfreado. Um barulho agudo e sem ritmo começou a apitar desconfortavelmente dentro do ouvido do homem e sua cabeça começou a doer. Com gestos frenéticos o homem atravessou a multidão aos empurrões; a cabeça a frente do corpo e inexplicavelmente o chapéu não lhe caiu da cabeça. O homem soltou o livro e o jornal e abraçou-se ao pescoço do cavalo, que se inclinou para trás alçando o homem ainda agarrado ao seu pescoço, numa espécie de decolagem, retirando os pés do chão e sendo sacudido no ar em movimentos repetidos em sentido contrária ao que ia o rabo do animal. O policial montado tentava desgrudar o homem do cavalo dando-lhe violentas cacetadas. Era impressionante a força do homem que nem apresentava uma condição física avantajada. Depois de diversas pancadas por todo o corpo, o homem exausto finalmente caiu desacordado. Dois guardas saíram carregando o homem e o entregaram a dois funcionários da ambulância solicitada para o atendimento de possíveis feridos. Identificaram o homem por uma folha de papel no bolso de seu casaco: Frederico Nietzsche, professor convidado da universidade de Berlin. Daquele dia em diante o homem não disse mais uma palavra, apesar de ter vivido por mais dez anos. O filólogo estava louco.

2010-03-17T06:57:00.001-07:00

A teologia está morta. Resta-nos apenas teologisar.

O HOMEM DE CHAPÉU

2010-03-15T07:31:00.000-07:00

para meu avô Joaquim dos Santos

A vasta memória da serra
vislumbra o homem nú, cerrado
que veste apenas um chapéu
puído-botado. Viajante seguro
vindo das entranhas acinzentadas
pelas corredeiras secadas
e seu leito de pedras lisas
imunes a escaldante esfera afogueada.

O homem para com um
olhar semiabertura e suga
vorasmente a refrescante cabaça.
Retira de seu bornar um
taco moroso e doce do que
lhe restou dessas andanças.

Passa na testa sulcada
mãos grossas e vergadas
de batalhar a terra e colher
seu fruto chamuscado e tardio.

Este é homem que não lamenta
resignado com seu destino,
É uma rocha vermalha qual
cume da velha montanha
sob a qual séca-se-a sementeira.

Volta à terra, pó que o deu
e o tomou. Pó do pó nos
pés atados a chinéla, a correia
a chibata e ao arreio.

Homem que parte e não
lamenta ter vivido solitário
todas as vidas que viveu.

Modigliani

2009-07-16T11:07:00.000-07:00

"A arte é apaixonada pela vida" C.S.

ROSA-AMO

2009-07-13T09:48:00.000-07:00

Sorriso discreto desenhado na tela
teu rosto [distinto rosto]
Belo!
Seria esse teu sorriso uma fragilidade;
sensibilidade não confessa,
ou a melancolia de uma alma tão triste?

Teu corpo de busto coberto atende a porta
sou quem bate;
procuro uma conversa,
agradável conversa.
Falamos sobre música, um filme.
Gostaria de dizer outras frases, incólumes;
mas em sã consciência.
Falta-me a coragem!
Talvez passados uns dias
quando meu sentimento já não for um lamento velado
eu a tenha, fixada
com teus olhos tão pequenos;
com tua pele tão mediterrânea
com nossa comum propensão a sensibilidade
até mesmo depressivas.

Mas perdi essa cumplicidade. Onde a deixei?
o que tínhamos irremediavelmente
se foi. Ficou petrificada "la soledad".

Que então fui?
Um amigo?
Um poeta?
Um musicista com melodia incerta?
fui palavras, um rosto?
Temo que tenha sido nada.
Mas tu, carinho, Naíade
Foi completude perfeita.
Ficou a saudade!

D.

2009-07-10T15:09:00.000-07:00

Afrodite
de longe-líneas curvaturas
se compõe meu amor por ti;
mas és uma paixão do passado,
admiração incoerente.
Não haveria nem a complexidade
ou a cumplicidade.
apenas a admiração do intelecto.
Não tinha nada do que tenho
o gosto ou o silenciar;
a poesia era nossa fronteira.
Você me admirava sim
não como homem, sim
como poeta que fui.
Eu escrevia em todos os cadernos
também no teu;
e todos os corpos e almas eram meus
o teu nunca tive o gosto
nem no sonho;
naquele tempo eu não sonhava
ela não gostava do mesmo homem.
Você amava MVB e Jorge A.
E dizia que eu era mais profundo
mas não como homem;
somente como poeta.
Era ela, a Vênus de Milo
enquanto eu lia Aristóteles e Erasmo.

SA.

2009-07-10T14:52:00.000-07:00

Inquietude que me inquieta
motivo
de quantas noites insônes?
não me lembro-lembro apenas
das tuas insistências
do teu ciúme exagerado
do teu corpo parado no portão.
E apaixonei-me;
pelo teu modo despojado de ser
a tua inteligência
o prazer de comer batatas fritas
com tuas mãos graves
teu mexer de pernas incongruentes.
Ainda lembro que te amei
e deixei-te ainda te amando.
Você foi uma flor branca do vale
ainda me lembro, da tua impaciência
mas que tu acreditavas em mim
e que temias por meu futuro;
recordo tua fé inabalável na capacidade minha
e de como tudo poderia dar certo
de tão perto
era impossível não te querer
Açucena desconfiada era você.

M.

2009-07-10T14:48:00.000-07:00

Ainda tenho aquele coração disparado
ao notar tua silhueta na passagem subterrânea.
Ainda tenho o gosto pela música
e aquela paixão não declarada de quando você se foi.
Ainda guardo meu senso de ridículo
do medo sentido por não declarar meu amor.
Ainda guardo no paladar os bombons repartidos
e teus lábios a se mover lentamente falando de música.
Ainda tenho a lembrança esperançosa de te ver aos sábados
com teu sorriso discreto e os cabelos lisos e negros em tua face arredondada.

A.

2009-07-10T14:44:00.000-07:00

Amor de minha tenra infância
saudade da minha inocência
os cabelos em cachos de uva
pendiam sobre teu sorriso.

Amor de infância, criança eu era
sem infâmia mas com decepção
teus cabelos se foram, cortados
e partiram meu pequeno coração.

Amor da minha tenra infância
saudades da pequenina adriátic.

RELIGION

2009-07-08T07:18:00.000-07:00

Distância sem palavras faladas
Apenas as frases no papel, caladas
E a minha saudade desesperada
Por teus lábios. Ah teus lábios!

Minha mente viaja mil léguas
Estrada cerceada pelo verde da cana
Em minhas entranhas o temor
De te esquecer. Ah te esquecer!

Não tenho presentes porque estou pobre
Desajeitado, nem o quarto arrumo mais
Cansado da procura por justo motivo
Pra não mais te ver. Ah não te ver!

Teu desenho perfeito permanece como
O mais belo corpo que já desejei
E olho para as mãos com as quais
Leve te toquei. Ah te toquei!

Durante um tempo esqueci o que fui
A vida já passou seu tempo sem volta
Mas talvez tudo fosse perfeito se eu
Quisesse. Ah se eu quisesse!

Prevaleceu minha estupidez, resignação
Meu coração envenenado, sem remédio
E as mentiras que me traíram como
Verdades. Ah foram mentiras!

Hoje relembro teu nome, teus olhos
Teu corpo distante, desmedido, longe
Sim longe. Ah Sol-longe!

TRAGÉDIA

2009-07-07T11:15:00.000-07:00

Eu carrego a tragédia de ser um homem
só, andando pela cidade nua do sol.
Eu carrego as perguntas pra perguntar
a mim mesmo, o que fazer se já não há
tempo bom que faça passar a tempestade
de areia sobre o olhar imobilizado
das garotas da esquina da rua 23.
Os guardas parados olhando de lado
e os ajudantes recolhendo os camelôs
preço assecível, mercadoria de ponta
clonada e transportada através das classes
sociais, as cadeiras balançam e os velhos
transitam ao redor de outros sentados
em volta de uma mesa circular estão
sem ouvidos e sem dentes pra poder
sonhar já não esperam mais sonhar mais
que alguém para se refletir o sorriso falso
debaixo do bigode esbranquiçado como
o céu e o tempo que traz sua tragédia
Shakespeariana rotina de vinganças e
degradação sombria compondo as centenas
de perguntas que carrego para fazer a mim mesmo.

DEVIL

2009-07-07T11:09:00.000-07:00

Um diabo está na sombra
esperando por você.

Maldito espectro
promessa de futuro.

Ilusão de passado
infância perdida
infâmia adquirida.

Um diabo está na sombra
esperando por você.

Arrumando a gravata
esvaziando a garrafa
de Vodka gelada
na frente da TV.

Um diabo está na sombra
esperando por você agora.

"Ser ou não ser"
correr ou parar
viver ou morrer
pedir ou doar.

Decida-se
pois O Diabo está na sombra
agora, esperando por você.

AGRACIADA

2009-07-06T13:26:00.000-07:00

Ela é
sexy moderna descolada
desabroxando
explosão atômica.

Descompondo
todas as moléculas
da minha sensatez
ela é.

A descoberta da poesia
em movimento
no gingado-redemoinho
passando ela.

Por entre as palmas
boquiabertas
desperta ela
os instintos.

Recondido N'ela
vejo as estrelas
rodopiando num céu
de lâmpadas.

Ela
é moderno amor
Amar amanhã.

POENTE

2009-07-06T11:44:00.000-07:00

Depois do azul anil do céu profundo
onde se encerram as estradas distantes
por entre os canaviais;
encontra-se o fim do arco íris
terra das fadas e duendes,
o pote de ouro e suas delícias poéticas
com um sorriso discreto e pequeno
como se não querer sorrir por vergonha
justificasse ocultar a perfeita beleza.

Onde o sol se poe se poe a nascer
eternizando no verso de natureza profunda
a moreninha dos olhos puxados
senhora dos corações alheios
e do ciúmes que destoa em chamas silentes.

Depois do azul celeste por entre
as estradas distantes dos canaviais
vive o Sol que se poe e renasce
com seu sorriso pequeno e discreto.

Romance

2009-06-22T13:08:00.000-07:00

Garota o que há
No profundo de teus olhos azuis
São as mentiras de ontem
Ou as verdades de hoje?

Garota o que há
Em teu coração vermelho
São as lembranças em preto e branco
Ou o dragão das nossas contendas?

Aqui já não sei se há
O Que além do vazio.

O que houve com nossos quadros
São espaços no vão da alma?

Se não há calma o que há?

Menina o que há
No profundo de teus olhos cinza
O sonho de ontem
Ou o terror de hoje?

Menina o que há em teus olhos sem cor?

confissão

2009-06-21T08:56:00.000-07:00

As vezes, sinto-me tão vazio. Observo a paisagem torta atrvés das janelas dos ônibus principalmente a noite. A poesia parece ter me abandonado - quando não é a vontade de não escrever mais poesia. Nesse momento todas as coisas começm a desmoronar em volta.
Uma tristeza inexplicável mareja os olhos. Esse deve ser o carma de todo homem de cidade! Tenho uma saldade do campo, de uma vida simples. Por esses dias, assisti a um filme "foi apenas um sonho", ele me mostrou o quanto podemos nos perder e nos tornar egoítas e covardes e estar-permanecer em um lugar no qual os sonhos foram perdidos, um grande mergulho na mediocridade e na rotina de "reencarnação" do terror. Na frente da televisão a vida se perde; é a ilusão que mata os sonhos. A vida continua, como uma vela a apagar-se lentamente, enquanto nos habituamos pouco a pouco com a escuridão. Estamos presos ao "emprego-desemprego", ao "státus" de homens e mulheres simples e de família, ao ir e vir nos mesmos horários e a reclamar das mesmas coisas e do mesmo congestionamento. É só.

2009-04-23T11:50:00.000-07:00

Modernidade

2009-04-09T10:30:00.001-07:00

Os profetas modernos
Perderam a qualidade da alma
e aumentaram
A protuberância do ventre.
Os profetas modernos
Não se alimentam mais
de gafanhotos e mel silvestre.
Os profetas modernos,
degustam picanha e coca-cola
E aparecem na televisão.
Os profetas modernos
Não tem Alma nem Coração.

01/11/2008

2009-04-09T10:28:00.000-07:00

Poderia eu dominar a lingua
Escrita.
A da minha boca, sem domínio
Domine uma mulher.

2009-04-09T10:27:00.000-07:00

Era uma vez

Fui menino entre mangueiras e umbuzeiros
A observar um céu de migalhas translúcidas
Um futuro de grandezas aladas sobre o ar.

Correr livre pelo descampado agreste
Agitando a bandeira simples da felicidade,
Sob o disco eterno de bronze, essência;
De uma existência plena. Um céu terreno.

Hoje homem entre as montanhas cinzentas
Num mundo de temperatura oscilante
Entre um céu e inferno além da ficção
Caminho entre os ferozes falcões os chacais.

Choco-me com a realidade transpassada e fria,
Um deserto luminoso dançando noturno pergunta:
Onde estão os bambuzais a farfalhar ao vento
O orquestrar dos pássaros sem regimento?

Sou menino, hoje bardo ofuscado e descabido
Em meio ao trovejar dos motores, semáforos
Procurando a poesia por entre torres de vidro
Rodeado por cercas esquizofrênicas e creches.

Os manicômios são pousadas de raros pássaros
As casas de repouso multiplicam-se ao quádruplo;
Restam as contas, bolsas, horários. Funda-se,
Finda-se o afago, o afã, o passado é passado.

Fui menino, sou vago, sem do vento o meigo afago.

Olhos de noite 2

2008-09-19T17:57:00.000-07:00

Por que tivestes medo dos meus olhos?
Porque todas as vezes que te vejo, vejo-te nua,
não importando de que armadura;
com o bronze ou se de estrelas te cubras?
Mas o meu, agora esquecendo, pelo teu pergunta:
O que há nesse vazio que preenche teus olhos
será a pura ausência dos meus?
Diga-me!O que há neles além do medo da tua nudez revelada?
Não! Não é ausência de alma;
é a profundidade de um afogamento no lago profundo,
cujo límpido azul se converte em cinza e negro.
Seria então a vergonha do meu penetrar-te,
através da carne fria e da alma aquecida?
Se te envergonhas, não percebes que me humilho ante a tua vergonha,
e que também me desnudo com a tua nudez,
e que me cego ante teus profundos olhos?
Ser já não importa, ter parece-te impossivel.
O que queres além dos transpassados augurios dessa alma escassa?
Responda-me! Antes que finde a noite,
e seja imediato, o eterno dia.Imediato...Eterno...Dia!

Machado's

2008-07-04T05:47:00.000-07:00

Machado
tua alma de letras
Palavras do dicionário
sinônimos, silêncios
retóricos.
Tornastes
permaneces
um mestre,
um eterno;
de prosa, poesia
do conto,
um senhor.
Mestre deste universo;
no telescópio do mundo,
constelação de um homem só,
tantos, És:
Patrono das letras nacionais.
Machado
de Assis;
das laranjeiras,
dos vestibulares
colegiais;
das bibliotecas,
Machado das teses,
antíteses;
Machado das glórias
esculpidas no cunho vernáculo;
tabernáculo,
templo da criação.
Machado, sim;
Machado do livros,
Machado de Assis

Bruna

2007-12-11T12:08:00.000-08:00

Teu nome rima com bruma
mas você não se dispersa
Não disfarça nem se nega o que É.
Você, primeiro rosto sorridente,
Na multidão de estranhos,
Eternizada !
Se a simpatia tivesse que ter outro nome
Já o teria, por você se chamaria
Como há quem se nomeie bondade.
Você já foi uma flor,
De beleza alva e pura no meio do cinza.
Os espinhos te feriram,
Mas você não sangra, És um anjo;
Não dormitas, És um sonho.
Também te chamo perfeição.
O chão coberto de flores,
Pétalas de diversas cores,
Verdes árvores do encantado bosque.
Há quem discurse, quem chore
Que beije tuas mãos ou te ofereça palavras;
Há quem te admire torpor e silêncio,
Temendo tua beleza agressiva;
Tua doçura antes nunca oferecida,
No singular sorriso de teu rosto de menina.
Teu nome que não se dispersa,
Rima com bruma, eterna,
Singéla e lívia florzinha.

E.

2007-12-11T11:56:00.000-08:00

Tua insinuação me perde todos os dias
Terças, Quartas, Sábados e Domingos.
Estou envergonhado diante de Deus
E meus olhos desligados do seu altar.
Sou um pecador com minhas penitências;
Não procuro mais a santidade.
Teus olhos me devoram por onde ando;
Onde estou agora que abro os olhos ?
Passeando por teu corpo, por teu sorriso perfeito,
E por teus pés de santa virgem.
Estou aos teus pés, enciumado e profano;
Em teus lábios, ah, que brilho !
Devem ser doces, daqui os sinto.
Teu cheiro, teus seios tão inocentes,
Não para mim que os cobiço assim;
Noite e dia, noites e noites voam,
Eu, andarilho por minhas purgações
Já não tenho pena de mim mesmo,
Já não ligo se ainda possuo alma,
Desejo apenas o céu dos teus amores.

Sheila

2007-12-11T11:09:00.000-08:00

Pequena rosa-flor de fino trato
Prendeu-me teu belo silêncio;
Os olhos tímidos em rosto rosado.

Sempre tiveste uma beleza eloquênte
No teu rosto de menina.
Criança para o mundo inteiro
Pequena criança minha.

Teus cachos cheios e ruívos
Sempre serão as curvas do meu suspiro
Seio contínuo que me ampara
Eu que sempre estive perdido.

Por ti construí pontes nas nuvens
Uma dezena de versos largos
E de desejos contraídos.

Idos os dias você seria
O amor de minha toda vida
Minhas lágrimas bem contidas
E o meu sangue, rosa, que corria.

Encontro

2007-12-07T13:59:00.000-08:00

Vejo teus olhos orientais e tão próximos
Os lábios se comprimem contra a hóstia
E teu corpo esguio se dissolve na paisagem.

Vejo-te dançar por entre o esfumaçar dos cigarros
E na mobília composta de mais e mais livros.
Amo-te sem nunca ter te tocado.

Este é um amor, quiséra eu de corpo,
Mas simples e sôfregamente de alma;
Idolatro tua beleza supra-física,
Teus ombros de fina curvatura,
Os estreitos quadrís de uma menina.

Eu permaneço na porta, me observas ?
Muito mais, penetras essa minha alma já ida
Triste e feliz, infeliz, mais triste e mais feliz.
E teus olhos, o oriente próximo dos lábios:
Ah ! Beijar-te ! Passou e não posso possuir-te !

Que complexo é viver

2007-10-30T14:15:00.000-07:00

Que complexo é viver
Em sonhos luminosos
Negras decepções
Insondáveis tormentos
Tormentos mutuos
Entre eu e meus amores.
Corridos como a velocidade
Dos nossos móveis-autos
Nossos retratos digitais
Nosso mal eletrônico
Um diabo com botões.
Desespero quase perdido
Pelo desperdício de luzes
Coisas de amanhã por hoje.

perfume do amanhecer

2007-10-11T14:17:00.000-07:00

(para Bruna com carinho)

Era uma vez, numa terra de luzes e brisas.
Os habitantes de azul se moviam entre o cinza feroz das máquinas e um céu branco de tinta com suas luzes artificiais.
Alguns se fadigavam da rotina, outros pareciam nem ter vida.
Num lugar povoado de sombras, nos confins dessa terra distante, havia uma florzinha.
Era cheirosa, alva e tão docinha.
Lá no recanto das sombras, havia muitas outras flores, árvores e cores; mas as vezes a florzinha branca se sentia tão sozinha.
Todas as manhãs, um pequeno pássaro, zunindo suas azinhas, tocava docemente sua música: bom dia bela florzinha!
A florzinha sempre sorria e seu sorriso a tornava ainda mais bela.
Mas as vezes, por detrás daquele sorriso, o beija-flor via a tristeza.
Certa manhã, por seus voos matutinos, o beija-flor não viu seu sorriso e perguntou:
_Singela florzinha, porque você está tão triste?
A florzinha, de lágrimas lavada, disse ao beija-flor:
_Beija-flor, eu me sinto tão sozinha - exclamou.
_Não se sinta assim florzinha - continuou o beija-flor -, entre todas as belezas desse bosque, você é meu único amor.
_Por isso você diz coisas, alegres e divertidas; sábias e descabidas - perguntou então a florzinha.
_Sim meiga e pura florzinha - prosseguiu o beija-flor - sem seu sorriso não existe vida; pois você é a vida das flores coloridas!
Era uma vez numa terra distinta, o Beija-flor e sua Florzinha.As mãos, os olhos, o cheiro da manhã; o sorriso de todos os dias.

"Se a florzinha murcha, morre também o beija-flor"

Um Cristo

2007-10-09T14:36:00.000-07:00

Na parede a fotografia
Que contradizia meu saber
E sei que devia ser mais simples
Muito além do enigmático.
E...sei,
Que nem tudo é "verdade histórica"
Mas...poderia tudo ser mentira ?
As vestes suntuosas mostram
Ao mundo o que nunca foi
E estes olhos azuis,
De quem são ?

Questão proposta

2007-10-08T14:32:00.000-07:00

O Sistema nos acusa de ceder à violência
Mas nós acusamos a violência do Sistema
E a paz dos nossos que se calam
É nossa maior e mais sofrida violência;
Mas aos nossos olhos utopistas, tudo seria
O céu azul de sempre sonhado
As noites amenas com música serena.

Era o que eu fazia,
Ouvia a música enquanto sonhava
Carregava as nuvens e o mundo
Como um Atlas sem fadiga
Com um simples contentamento
(uma simples alegria)
De ser o um deus entre as desgraças ou a dor
Que em demasia aflige aos mortais.
Não,Não, não aceitamos o mundo!

O Que seria da cultura
Se dor não houvesse
Ou a necessidade de super-ação

Revolução

2007-09-26T11:08:00.000-07:00

Companheiros
Valores temos
Temos complexos
Lutamos
Lutaremos
Pelo que sempre foi meu.

Camarada
Primeiro
A força do mundo
Em nossos joelhos.

Juntamos os olhos
Os ossos
Trazemos
Junto 9 (ao nosso fardo)
De escravidão.

Temos força
Homens !
Temos o chão que chamamos
Terra !
Companheiros !
Companheiros !
A hora é essa !

James Joyce

2007-09-26T11:06:00.000-07:00

Sou irlandês
Por isso existe o ódio irlandês
Por isso amo a Irlanda
Por isso tenho tanto orgulho.

Vênus

2007-09-19T11:36:00.000-07:00

Com tantos abismos que seguem outros
Tua nudez era mais um entre tantos

Relativismo

2007-09-11T11:36:00.000-07:00

Procurava verdades
Devorava jornais
E as letras sem me saciar.
Procurava verdades
No céu nublado
Na lua cheia
Na velocidade da luz.
Procurava verdades
Em cada segmento da vida,
Nas rochas sedimentadas.
Procurava e tinha medo.
Procurava o tempo
Reduzia o sono
Esquecia o dinheiro:
Na padaria
Na livraria.
As bases da Sabedoria:
O pão da vida
O alimento da alma.
Pão.Livros.Espírito;
E procurava verdades
Nunca a encontrei.
Esteve sempre comigo
A verdade que eu procurava,
Estava comigo
Mas eu sempre tive medo.

Sulamita

2007-09-11T11:16:00.000-07:00

(para alguém cujo corpo
desejado me é proibido)

Teu corpo baila majestoso diante dos meus olhos
Fazendo minha alma escorregar para a perdição
Pois meu coração está manchado com o pecado
Por você tão levemente destilado.

E como sofro por esse amor tão letal e proibido!
Esses teus olhares lânguidos possuem tudo
Menos a piedade por esse pobre perdido.

Por que me atormentas ?
Se teu corpo que enche meus olhos
É velado como o profundo segredo da eternidade ?

Mas te amarei,
Mesmo sem poder jamais te tocar,
Pois trazes essa carga de vida para o meu peito
Essa paixão doentia por mim já quase esquecida!

Terei sempre contigo essa dívida de desejo,
De desespero, de insônia e desassossego;
Pois tua voz é doce como as correntes de um riacho
que me rouba a razão deixando apenas saudade
A impossibilidade da tua ingênua mas poderosa paixão.

Perco-me irracivelmente,sem querer ser encontrado!

O motivo e arte

2007-09-07T11:03:00.000-07:00

O poeta não pergunta porque escrever ou qual o sentido da sua arte antes de "escrever". A poesia não pergunta por motivos; é ela o próprio motivo. A poesia pergunta pelo poeta, "onde está você ?". Participei de oficina de poesia, mas não se pode ser "o macânico de poesia". Só se pode ser poeta naturalmente. Nessa tal oficina, o instrutor reagiu quando eu disse que "jamais existiria outro Drummond" . Anoto na minha integra sua réplica: "Ora, talvez você possa ser maior que ele, um dia alguém pode reconhecer o valor da sua poesia." Permitam- me dizer que morrerei a discordar desse nefasto comentário, porque ele mesmo (meu interlocutor), poeta mediocre, se é que o possa chamar de .....,jamais será capaz de julgar os méritos de uma obra de tal grandiosidade como a de Drummond. Certa vez quando destruí grande quantidade de meus poemas inéditos (e eles ficarão eternamente inéditos), minha sábia professora disse: "não faça isso, esses poemas são parte de você!). Ah ! Isso sim é uma verdade profunda. Ela não disse, "não faça isso; esses poemas são muito bons" e não disse pior assim: "não faça isso, pois você pode ser reconhecido no futuro como sendo melhor que Drummond." Seria essa uma heresia digna de fogueira.
Não sou como o naturalmente-poeta-admirável Neruda, Não possuo a dramaticidade de Garcia Lorca nem a modernidade quase incompreensível de T.S Eliot e não conheci (ainda!) Ezra Pound. Talvez eu esteja com minha religiosidade devastadora em versos livres, entre Blake e Rimbaud. Talvez, e apenas talvez, eu esteja entre eles, sendo apenas eu mesmo, um poeta mediocre escrevendo para ninguém.

amore est

2007-09-05T11:45:00.000-07:00

Nariz estranho
Estranha boca.
Como andava a estranha,
Era manca.
Mas havia uma estranha beleza
Naquela estranheza.

"Eu tenho um sonho"

2007-09-05T11:20:00.000-07:00

Martin Luther King

As mãos calejadas olham desprezáveis
Vão aos olhos com toda poeira
Filtrando os raios do sol;
Sol da Justiça que É mera força
Da nossa expressão abatida.
Assim diria Nietzsche.

Tua alma ?
Quem a perdeu ?
Quem a encontrou ?
Quem a chorou ?

Nos levantamos com a força esvaindo
Mas eu guardo o sonho
Em meus peito negro e árido
O sonho de miríades
O sonho do libertário.

Á Pablo Neruda

2007-09-05T11:13:00.000-07:00

As montanhas de Neruda
Seus pássaros, sons, cheiros
Cada erva de tempero;
Seu louvor pela culinária
E também a louvou amável.

Entusiástico com suas alturas
Pátria, alpes, a praia, córregos
Mundo particular de pequenos
Pequenas, ladrões, pequenas causas.
Humano demais para os Seus
Pobres, mundos, exílios.
Provinciano talvez, porque sempre
Mesmo distante, milhas sobre o mar
Longíncuo céu de estrelas.
Uma Itália, um carteiro ?
Guardava sonhando, no coração
Bom, o Chile, Chile amado

2007-09-04T12:56:00.001-07:00

Um buraco no mundo

2007-09-04T12:43:00.000-07:00

Qual o sonho de um homem em um buraco aberto
Violentando a natureza urbana por falta de trabalho, ou mãos, ou motivos ?
Qual o objetivo dessa aquisição que passa, todos os dias por minhas brancas mãos ?
Sim, branca de morte, dessa morte que se alastra
Com as crianças de felicidade inocente, de pés
Descalsos, de asfalto quebrado, pelo meio, de paralelepipedos,
Malhados como jogo da velha, da velha viéla
De tantos anos como eu e meus pais de todos, cansados
Desses submundos de casas amontoadas de alvenaria torta e beleza sórdida.
Um buraco imundo
Para cada homem imundo
De salário imundo
Em um país imundo.
Subterfúgios figurados na ignorância.
E como sempre !
A culpa...
É do povo.

A lama cinzenta dos caminhos do mundo

2007-09-04T12:30:00.000-07:00

A lama cinzenta dos caminhos do mundo

Valiosa etnia do mundo;

E nos perguntamos

Na contemplação de cada paisagem

Que não se repete:

O condutor en-Deusado das leis

minha poesia

2007-08-31T11:44:00.000-07:00

Escrevo sobre um mundo,as vezes imaginário,as vezes realista em demasia; sobre o mundo dos sentimentos,dos não sentimentos; das palavras que não tem nenhum sentido aparente para aqueles que as lerão (as palavras).Mas isso é parte de mim.É algo que não posso mais renegar,apesar de já ter renegado no passado.Se "meus manuscritos ardem", como disse Bulgakov, eu também arderei com eles.Para começar,deixarei um poema curto mas significativo. Para que vocês me amem ou me odeiem.

Quase desfigurei minhas mãos
Tocando o fogo sagrado dos teus seios.